Cansada

Estoy cansada, sí. Cansada de esos cansancios que agotan por dentro y apagan la piel por fuera. Cansada de un trabajo que escondo por vergüenza. Por vergüenza. Cansada de jefes que cometen faltas de ortografía. Cansada de rebatir lo que no me importa y quedarme callada. Señora, tiene toda la razón. Para qué comprar más si es suficiente con lo que tenemos. Cansada de pelear o de no hacerlo o de hacerlo mal. Cansada de no sentir. Y de intentarlo. Juro que lo intento cada día a cada momento. Pero ya hace tiempo que siento absolutamente nada. Y eso, el mentir, cansa. Cansa por dentro y los ojos no brillan y la sonrisa vacía y el sentimiento de qué es lo que estoy haciendo, hacia dónde voy, por qué me quedo. Dónde estoy. Cansada. Cansada de la inoperancia. De buscar ilusiones donde no quedan ni las cenizas. Cansada de la envidia. Cansada de personas estúpidas y enfermas, locas. Cansada de sus excusas. De sus niñerías. Que me la pela oiga. Que me lo pela. Cansada de la incomprensión. Y de tener luego que comprenderlo todo. Cansada de no poder gritar y mandar a la mierda al mundo en general y por partes después. Cansada, cansadísima. Cansada de no saber el motivo por el que me alejo y rehuyo cualquier piel con piel. Cansada de saberlo demasiado bien. Cansada de avergonzarme de mi misma piel. De mis cavidades, de mi desnudez, de la carne y de mi piel. Cansada de ver cada día más arrugas, la piel fláccida, cayendo al suelo. Vergüenza de lo natural, de lo que es. Cansada de llegar a avergonzarnos de nuestra naturalidad, y darnos asco, y escondernos, y no salir, y odiarnos. Y hacernos daño. Ellos. Nosotras. Nuestros cuerpos. Cansada del deseo. Y de su total ausencia. Total ausencia de deseo. La vida. Llegó el invierno.